andradina

enquanto ela pensa, eu canto

pr´afugentar o espanto (2x)

fala comigo da questão espacial, eu animo

mas completa com a louça pra lavar, desatino

lida com palavra feito número

discorre em prosa que nem máquina de somar

bota emoção numa reta

faz da minha vida sua régua

calcula o tamanho da gota

que para mim vai rolar



tira a medida do tombo

fareja a minha expressão

pra decretar o castigo

justinho pro meu coração

e enquanto ela pensa.... eu canto!

pr´afugentar o espanto (2x)

pergunta o quê e como e quando, onde e qual

meia na pia vira um imenso temporal

toda a poesia se mistura à comida do dia

me pendura na ponta do lápis pra depois dormir

me pendura na ponta do lápis pra depois dormir

me pendura na ponta do lápis pra depois dormir

e é por isso que existe a arte

que existe a literatura, a pintura, a música.

e digo mesmo as ficções, os romances, as coisas inventadas simplesmente pela poesia, qualquer seja a forma. o realismo fantástico, o surrealismo e todas as escolas.

o homem é bom enquanto artista.

porque a relação social é um horror.

a gente não se acha enquanto conjunto. e tá cada vez mais difícil.

e assim é a história, diriam os mais estudados. e por isso mesmo. ume repetição de quem manda mais, quem come quem, isso é meu, nem vem que não tem.

lindo é o homem que pula pela janela pra sair pintando outros mundos.

esses, que muito foram crucificados como alienados. bom, os mesmos estudados acima viriam rápido dizer que viver nessa alienação é virar as costas para o seu papel na mudança de tudo.

certo. e muito digno.

mas tem tanta sujeira aí pra cima que cedo à tentação de pensar que revelador seria vivermos mais de fantasia, como caminho para uma realidade com mais cor.